Las palabras, que antes nacían como crías de conejos, encuentran hoy problemas para lograr que unas cuantas letras se junten, voy a paso de tortuga, según parece, el tiempo deja estéril hasta a las palabras…¿habrán inventado el viagra para los novelistas?

Apuesto a que nadie se preocupa por la suerte de estos pobres infelices, y no los culpo…es decir, ¿cómo pretender que ellos entiendan una impotencia que sólo se conoce al haberle dedicado toda una vida a las palabras? Miento, se le puede dedicar toda una vida a las palabras y no terminar estéril, se necesita más que eso, se necesita haber probado de todo.

Es algo similar a lo que pasa con el hombre: los que llegan acostados a sus años de madurez han recorrido un camino de vicios y extra-limitaciones que terminan por desgastar su cuerpo (y, especialmente en este caso, su virilidad).

Por eso es que sólo algunos escritores ven como sus palabras pierden fuerza y a las letras les cuesta encontrar coherencia (¡y ni pensar en exigirles pasión!). Para llegar a ese punto de impotencia, hay que pasar por todos los vicios que un prepotente como yo ha probado: la escritura automática, la poesía (con rima, sin rima, consonante, disonante, romántica, realista, dedicada, asesina, alejandrina y sin orden aparente), la política (que se empieza a escribir con la izquierda pero pone al lado derecho del cerebro a funcionar), la novela (larga, corta, en trilogía, en servilletas), el cine (guiones vendidos, otros quemados y otros plagiados), los blogs (de actualidad, de historicidad, de relevancia, de irrelevancia), y, finalmente, el porno meta-físico.

Cuando se llega a la última etapa es el momento crítico: el autor se percata de que todas sus palabras han estado plagadas de un erotismo oculto, de una perversión latente pero altamente ignorada…y es entonces, cuando se decide a explotar su verdadero potencial, cuando, armado con sus experiencias, se dispone a escribir el libro por el cuál vino a este mundo, que sus palabras se vuelven impotentes. Y ni modo pedirles que se masturben.

¡Que manada de blasfemias las que acabo de pronunciar! ¡Ah! (aquí, en otros tiempos, encontraría la perfecta figura literaria para introducir un suspiro, pero cómo esos tiempos ya pasaron, sólo me queda agregar este paréntesis –suspiro-) ¡Como extraño mis antigüas palabras, esas que tanto desprecié! Eran tan ingenuamente punzantes, tan profundas en su sencillez, tan claras en su decencia, tan ilusas como quién las escribía.

Pero supongo que eso también se perdió…sería fácil culpar al viento, maldicerlo y repetir las palabras de muchos otros que han pretendido detenerlo, pero el mismo tiempo me ha enseñado que eso sería inútil.

¿Entonces, se estarán preguntando, para qué escribo estas palabras? ¿Para qué hago el esfuerzo de juntar letras si tengo nada para decir? Sencillo: ¡porque alguién tiene que decir nada!

¿En qué momento descuidamos el placer de la nada? Le damos mucha importancia a lo importante, lo relevante, descuidamos el silencio de una noche tranquila, descuidamos lo maravilloso que es perder nuestra mirada en el mundo, mirar sin mirar, simplemente estar.

¡Y es que al final todo es nada! Lo que mata al libro no es la última frase, sino el vacío que sigue al último signo. Así es con la vida, al final no queda nada de lo que hay atrás, no hay chance de volverlo a leer, de repetir hazañas, de disfrutar más esos momentos donde simplemente se describía el ambiente, de alargar nuestro tiempo.

¡Y yo me dí cuenta de esto al final de los tiempos! Pero no importa, sólo quería recordar el placer de juntar letras, de formar palabras y de hablar incoherencias. Pues, verán, lo que acabo de escribir puede no tener mucho sentido, pero eso ya no importa. Lo que importa es saber que, incluso en la muerte que acompañará al último punto de este párrafo, fuí feliz por un momento…asi fuese escribiendo incoherencias acerca de nada.

…y como poeta, que no me hablen de ilusiones, ni me mencionen a cupido, o a sus secuaces…y que no me hablen de verdades, o mentiras, de traiciones y amores…

…¿y entonces? Entonces nada, no hay más que contar, tu seguiste tu camino, y yo te miré marcharte…tu sin darte cuenta de mi presencia, yo con mis intenciones frustradas…

…y entonces ni la música, mi música, sirve…

…¿y que me queda, al final del día?…

Ah, eso es lo lindo. me queda tu recuerdo, y me queda mi falsa ilusión, y me queda tu inspirador aroma, y me queda ese gusano extraño llamado esperanza…y soñaré contigo…y en mis sueños te detendré, te pediré que me acompañes, te escucharé con mis ojos fijos en tus palabras, en tu alma…

…¿y luego? Despertaré, sonriendo, pensandote…y querré que me hablen de cúpido, y de sus secuaces, y de traiciones, y de amores, y de felicidad, y de ti, en especial de ti, de tu sonrisa, de tu mirada, de tus labios, de tu corazón…

…y te veré pasar, y tendré otra oportunidad…

(cc)Lady-Mystica

Me pica el corazón y no hallo forma de rascarme. El silencio me ataca, no quiero silencio, silencio cabrón, silencio canson, silencio ruidoso, maldito silencio.

Pero tampoco quiero ruido, no quiero oír voces, no quiero que vengas y me digas lo que mi mente ya sabe, no necesito que lo digas, hace tiempo pasó esa discusión. ¿Qué se le dice al suicida que conoce todas sus razones para seguir con vida? Que la muerte es peor, por supuesto.

Y entonces las paredes se acercan cada vez más. Y mi pecho ya no siente. O siente tanto que ya no se queja. Que lindo, ha superado a su dueño. Y se acercan, cada vez más, me quieren abrazar, un abrazo eterno. ¿Se imaginan morir aplastado por cuatro paredes? Sería muy perturbante ver a un “cubo” humano. Sólo en las comiquitas y en la imaginación.

Los mundos chocan, las sonrisas se alejan pero las lagrimas no vienen. Entonces [sí] estamos jodidos. En ese momento donde no hay tristeza ni felicidad, donde hay la nada, la neutralidad, la inmediatez, la desesperación. Es más doloroso no sufrir que sufrir.

Yo creo que ese es el problema con la mayoría de los depresivos. En realidad no sienten nada.

Yo, por mi parte, no propongo nada nuevo, ni escribo nada coherente. ¿Aún me lees? Gracias, de verdad, gracias, sin ti mis palabras no existirían. Eres mi único amigo, o lo serás en un futuro.

Y el problema de abrazarme con las paredes es ver como la ventana se rompe. Y el paisaje se quiebra. Y las voces se callan. Y el silencio hace ruido. Y la muerte me asusta. Y la falsa soledad ataca. Y la poesía no sirve. Y las palabras se agotan. Y los lectores se alejan. Y el mundo no cambia [sigue sabiendo a mierda]. Y mi corazón sigue picando. Y yo no hallo como rascarlo.

[Jkrincon Out]

Estoy en un lugar conocido. Es un famoso club de mi ciudad natal. Aunque, honestamente, no recuerdo como llegué aquí, ya es tarde y sólo estoy yo con la tormenta, o la tormenta conmigo, como suene mejor. Reconozco estas escaleras, las he recorrido (y corrido, y caminado, y saltado) desde que era pequeño, llevaba tiempo sin pasar por aquí. A lo lejos se escucha otro rayo golpear a la tierra, Dios debe estar muy furioso esta noche, pero no lo culpo, todos tenemos que desahogarnos, ¿no?

¿Hacia donde voy? No lo sé, ¿debo saberlo? No creo, hoy no entiendo nada, no siento nada. Hoy mis sentidos me abandonan. Los relámpagos son sólo luz, se han divorciado de los truenos. Mi piel ya no siente a la lluvia. Tengo la nariz tapada, o eso creo, así que tampoco percibo olor alguno.

Mis labios se mueven, estoy gritando en silencio. Todas las fuerzas de mi cuerpo están dedicadas en gritar y no logro perturbar al silencio. Si estoy sordo, ¿cómo sé que no estoy gritando? Simplemente lo sé, lo siento. Ningún sonido nace de mi boca, yo, el hablador, el poeta, el mentiroso, el abogado, me he quedado sin palabras.

Estoy atrapado en la insensibilidad del silencio. Estoy agonizando. Veo claramente a una mujer vestida de negro. ¿Será la muerte? No, no puede ser tan hermosa, tan celestial. No es la muerte. Intento enfocar mi visión entre tanto caos. Solloza. Sufre. No veo muy bien, pero sé que lleva una pena muy amarga en el corazón, algo indescriptible. Gracias a Dios me quedé sin palabras porque me sentiría muy frustrado al no poder comprender ese dolor.

Es mi madre. La que llora emulando a la tormenta, la que sufre sin esperanza alguna, es mi madre. Sentada frente a la piscina en la que aprendí a nadar está observando una fotografía. Mi fotografía. Uno de los pocos recuerdos que quedan de cuando podía sentir (y disfrutar) como las gotas acampaban en cada rincón de mi piel; cuando podía perderme horas embriagado en el aroma de una hermosa mujer; cuando podía gritar sin tregua en protesta de las injusticias de este mundo; cuando podía escuchar palabras inspiradoras; cuando podía ver a mi madre llorando, extrañándome; cuando estaba vivo.

[Jkrincon Out]

En la oscuridad se escuchaban los apresurados pasos en todas direcciones, trabajando sin tregua y preparando todos los detalles.

-No es miedo, es ansiedad.-

Lo había dicho sin mirarlo, él lo sabía pero era irresistible observarla de perfil; Le fascinaban sus ojos cuando se alejaban, cuando se fijaban en el infinito horizonte y dejaban salir todo lo que ella llevaba en su interior, muchas veces había encontrado todas sus respuestas con tan solo mirar sus ojos. Era hechizante.

-Pero, es muy difícil, siento que voy a fallar, que no voy a poder, eso es miedo.-

-Es ansiedad…-Me miraste por un segundo, tan sólo un segundo y él ya se encontraba lejos de aquel lugar, todo era brisa y su compañía. –No tienes miedo.-

Los pasos se hacían cada vez más sonoros, el viento traía consigo el susurro de voces cercanas, cada una nerviosa, excitada. Todos seguían trabajando afanosamente.

-No lo se, es tan fácil cometer errores, es tan fácil perder el camino. Con una sola palabra se alejan tantos años de dedicación…-

En el silencio, ella observaba curiosamente un punto distante. Él la observaba, jugueteaba con sus dedos. Tenía frío.

-¿Qué pasará si me equivoco?-

-Lo solucionas-

-Hay errores que no tienen solución, hay errores que te entierran por completo, a eso le temo, a arruinar mi vida-

-Todos cometen errores, vas a cometer errores, muchas veces vas a creerte en el fondo del barril, te vas a sentir ahogado, enterrado…Pero ninguno de tus errores te va a poder quitar tú momento, tú presente-

En la lejanía se vislumbraban las primeras luces del amanecer, los pasos ya habían cesado. Ella lo miró fijamente.

-Lo que tienes es ansiedad, todos lo tenemos en la víspera de los grandes cambios, de los grandes momentos. Puedes gastar tu tiempo pensando en los errores que cometerías, en los que has cometido, pero déjame decirte algo: Tú vida está hecha de momentos, de simples y pequeños momentos en el tiempo, este instante es tú vida, este segundo antes de que salga el sol no te lo quitará ningún error, ningún gran sistema, ningún gran fracaso, ningún enemigo. Si en el mañana cometes errores, en su momento los solucionarás, también disfrutarás tus momentos de éxito y lloraras cada una de tus tristezas, pero cada uno en su propio momento de tu vida. Por ahora, disfruta el paisaje que tienes ante tus ojos, descansa un poco antes que salga el sol. Después tienes todo un nuevo día para buscar otro momento como este.

Sonreía, sus ojos brillaban y se fijaban en él.

-Ahora, ¿Podrías dejar de preocuparte y me abrazas? Tengo mucho frío.-

[Jkrincon Out]

“Ein unnütz Leben ist ein früher Tod.”
“Una vida sin propósito es una muerte prematura.” ¹
Johann Wolfgang von Goethe

El silencio en el salón de clases es casi sepulcral, el vacio es vagamente interrumpido por la presencia de un pequeño y distraido niño, su cabellera rubia deslumbraba gracias a la rojiza luz que entraba por las ventanas, su cuerpo delataba una corta edad pero en sus ojos no había rastro de inocencia alguna, de hecho, eran unos ojos profundos y dolorosos, incapaces de llorar e inclusive, incapaces de sentir.

Escribía sin coherencia alguna una serie de palabras, casi dibujadas en una pequeña libreta; Su mente se alejaba de este mundo mientras sus oidos se deleitaban bajo la protección de dos grandes audifonos, no existía nada más, solo su música y sus letras.

Por supuesto, podría decirse que la soledad era endemica en el territorio dominado por el corazón del niño, variando con las estaciones y con el tiempo, bailando al compás del viento con una luna soñadora y hechizante; La soledad no significa estar solo², ¿Mal acompañado? No lo creo, el problema radica en los efectos secundarios que la rutinaria enfermedad trae consigo pero, como todo en esta vida, es a juicio del lector el catalogarlos de dañinos o beneficiosos.

¿Se es solitario cuando uno quiere serlo? La verdadera inquietud, simplemente planteada, conformaría algo como ¿Cómo sabemos que queremos estar solos? Solos y soledad, por supuesto, en el sentido personal de la palabra, el mundo está lleno de idiotas para acompañarnos, pero el cuerpo no solo se encarga de proteger a nuestro corazón de agentes patógenos naturales, también sirve de refugio para aquel loco sensible y débil, tímido y que necesita la oscuridad para trabajar plenamente en sus funciones.

Lo siento mi querido lector, estaba a punto de cometer el error de divagar y alejarme del argumento principal, ¿Cuál es el efecto de la soledad? Es sencillo, es devastador y sutilemente hermoso; Existen dos clases de peleas, unas donde los gritos y los golpes abundan entre dos contrincantes, ambos de carne y hueso, cuyos conflictos terminan con heridas visibles; La otra clase de pelea es aquella que se inicia sin cuartel frente al espejo, no hay peor enemigo que aquel con toda la información sobre ti, es por eso que las peleas que nacen en soledad son duraderas, son una daga que tanto se siente pero no se ve³, son mortales e infecciosas, no hay tregua.

En alguna ocasión alguien me preguntó ¿Por qué será que es tan díficil ver lo bueno en nosotros, y tan fácil verlo en los demás? Mi respuesta era sencilla y desagradable a los ojos de una persona optimista, sin embargo, este es mi antigenesis y no me arrepiento de haber dicho Porque somos los unicos que nos conocemos a fondo.

Cuando el adolescente entró al salón se percató del mensaje escrito en el tablero, se podía leer Es el fin del mundo y no estamos llorando en perfecta cursiva, sus ojos cafes examinaron el contenido de la habitación y se detuvo en el pequeño niño, sentado en el centro de todo.

-¿Hola?-

No recibió respuesta alguna. Acostumbrado en sus recuerdos recientes a ser ignorado y esquivado por las personas, decidió no molestar al pequeño niño y tomó asiento en la esquina más alejada y oscura del salón, siempre le gustaba estar en el fondo, así podía observar a todas las personas sin que ellas se percataran de su presencia, las estudiaba y lograba deducir, con mucho éxito, sus principales problemas, sin embargo, después de entender el ser de la persona, buscaba otro experimento, ya no tenía sentido seguirlas mirando. La verdad, le asustaba encontrarse reflejado en alguno de ellos, de un tiempo atrás se prometió alejarse de si mismo, no valía la pena perder su tiempo.

La soledad nos enfrenta al espejo, pero muchas veces ese reflejo es vacío, insensato y lejano, un desconocido más que se cruza momentaneamente en nuestro camino, no hay razón de observarlo pues no hay razón para vivir; Cuando el desdén y la pesadez se toman la conciencia, podemos olvidarnos de algun sentido, ¿Trascendencia? ¿Para qué? Sartre nos condenó a la libertad, la libertad nos condenó a olvidarnos de nosotros.

Es de hombres comunes caerse, dicen que es de heroes levantarse pero yo no lo creo así, muchas veces quienes se levantan no lo hacen por sus medios, se apoyan en juicios de los demás, se valen de sentimientos falsos, hipocritas, ¿Qué es un heroe? Aquel que se cree más que los demás, no hay heroe que lo haga por sacrificio, un heroe sin reconocimiento no es heroe, pierde aquello que lo mueve, aquello que lo impulsa a ser excepcional, que al final no lo es, pues todo lo que el heroe es, se encuentra formado por las falencias de lo que nosotros no somos.

El espectaculo era inigualable, sin duda alguna unico e irrepetible, sin embargo las personas en el viejo salón de clase estaban muy ocupadas en sus propias cavilaciones, un nuevo personaje se había unido al selecto grupo, su barba delataba más de dos decadas de edad y el café de sus ojos le daba a su rostro un aire triste, misterioso, poco usual en un hombre de su edad.

Al entrar no se percató de la presencia de los otros dos, iba derrotado, agotado, pérdido en sus propios pensamientos; Sus grandes temores se hicieron realidad, desde pequeño sabía que sin esperanza no tendría motivos para continuar; La fe en el ser humano quedó destrozada en un segundo, en un instante la luz al final del túnel se había apagado para no volver jamás. Todo era oscuridad.

Los capitalistas argumentarian que el dinero mueve al mundo, los religiosos hablarian de la bondad y la fe, los socialistas hablarían de luchas de clases y la búsqueda de igualdad, los anarquistas hablarían del ansia de libertad, pero todos estos sueños y deseos se reducen a una simple y poderosa palabra: esperanza.

La esperanza de [inserte aquí su mayor deseo en la vida] es aquello que nos mantiene en movimiento, recibiendo golpes y, más importante, resistiendolos. Gracias a la esperanza las personas obtienen el valor necesario para afrontar todo tipo de problemas, retar a las adversas probabilidades, la esperanza es lo que ha movido el mundo siempre, la esperanza es lo que siempre me ha movido. La primera señal del fin vendrá con la perdida de la esperanza, sin motivos por los cuales luchar, sin sueños que perseguir, la vida pierde sentido.

La puerta se abrió una vez más, un hombre entrando a sus cuarenta años entró con la cabeza baja, sin mirar a los demás se sentó en el primer asiento que encontró y se quitó un desgastado anillo de matrimonio, jugueteba con el, le gustaba sentirlo entre sus dedos, siempre había pensado que le regalaba buena “vibra”, pensaba que del anillo se desprendía una buena energía, sin importar el día el anillo brillaba y sonreía, pero ya no, sus ojos café vieron como el brillo del anillo se escapaba lenta y dolorosamente.

El amor es un arma de doble filo, una droga poderosa y temeraria, medicina que cura cualquier herida pero que también amenaza con causar las más dolorosas; Los sentimientos producen neblina en nuestra mente, bloquean la razón y enloquecen a la fragil pasión; ¿Existe el amor eterno? Solo se puede tener la esperanza de que exista, el concepto varía entre las personas pero al final es el mismo, “recuerdo su sonrisa, recuerdo su mirada y comprendo lo que siempre he sabido en mi corazón: el amor es lo único por lo cual vale la pena vivir.⁴”

Con la esperanza perdida, el amor inalcanzable y azotado por la indiferente soledad, el final se acerca cada vez más.

La luz roja se atenuaba poco a poco y el silencio dominaba el cuarto, los cuatro estudiantes estaban extasiados, totalmente aislados de todo aquello que sucediera más alla de las ventanas, ninguno se percataba de la existencia del otro, de hecho, creo que ninguno se percataba de su propia existencia.

La puerta se abrió una última vez, la habitación se vió inundada por la experiencia que más de medio siglo de vida le otorgan a un ser humano, un hombre canoso y sonriente miraba a cada uno de los visitantes; Todos levantaron la mirada y se cruzaron con los profundos ojos café del recien llegado, su expresión era amable y familiar, él fue el primero en romper el silencio:

-¿Qué hemos aprendido?-

-Los soñadores suelen mentir⁵- respondieron todos al unísono, luego el silencio volvió a apoderarse la habitación y todos observaron al viejo sentarse en el último asiento disponible, uno de ellos formuló aquello que estaba en la mente de todos:

-¿Qué esperamos?-

-A Dios que hace tiempo no aparece- Respondió el más pequeño de todos.

-Pues será mejor que se de prisa, el tiempo se le está acabando.- Mencionó el anciano mientras todos volvían a su propio mundo.

Más allá de las ventanas que delimitaban al salón el mundo estaba acabando y, efectivamente, nadie estaba llorando.

[Jkrincon Out]